die Bewegung des Meeres noch immer.
Zum grollenden Areal in der Tiefe
führte nur eine windige Treppe.
In der bröckelnden Wunde im Wind
war das Runde die einzige Chance.
Lärmvoll die Bewegung der Steine
im ewigen Atmen des Meeres.
Geschliffen wurde sie schön,
ohne vom Menschen berührt zu sein.
Frühling, Sommer, Herbst und Winter
erleben sie bei mir am Fenster.
Ich spreche mit ihnen von dem Ort,
der in mich hineingewachsen ist.