Gunda Jaron: Aber noch kann ich nicht weinen...

Stumm starrt die Frau auf das Schild.

„Dr. S.“, liest sie. Sie liest es wieder und wieder. Was hat er gesagt?

„Das Herz. Es hatte schon ausgesetzt. Wir konnten reanimieren, aber es ist sehr schwach. Beim nächsten Mal ... ?“

Sie schweigt. Ich greife nach ihrer Hand.

„Hast du gehört, was der Arzt gefragt hat?“

„Ja. Ja, natürlich, Doktor, natürlich ...“

Der Arzt legt mitfühlend die Hand auf ihre Schulter. „Setzen Sie sich.“

Der harte Resopalstuhl in der Notaufnahme der Klinik könnte ein seidenweicher Sessel sein, sie würde den Unterschied nicht bemerken.

„Dr. S., Dr. S.“ Hektische Rufe aus dem Behandlungsraum.

Das unregelmäßige Piepen, bis eben noch Zeichen erlöschenden Lebens, ist nicht mehr zu hören.

Dr. S verschwindet hinter dem Vorhang.

Durch einen Spalt sehe ich, wie er mit all seiner Kraft und Geschicklichkeit auf die Brust des weißhaarigen Mannes drückt. Rhythmisch, immer wieder.

Es ist grausam, was ich jetzt tue.

Aber auch das, was die Ärzte tun, tun müssen, ist grausam.

Für ihn.

Seine Lebenskraft ist aufgebraucht.

Ich tue es für ihn.

Ich zupfe die Frau am Ärmel, schaue zu dem Spalt im Vorhang. Ihre Augen folgen meinen.

„Willst du das wirklich?“

Starr blickt sie auf das Bild, das sich ihr bietet. Tränen laufen über ihr Gesicht. Stumm schüttelt sie den Kopf.

„Nein, das hätte er nicht gewollt. Das weiß ich.“

Die Schwester guckt mich fragend an, als ich ihr ein Zeichen gebe.

„Bitte“, flüstere ich. „Lassen Sie ihn gehen.“

Ich nehme meine Mutter in den Arm. Sie ist so klein geworden in der letzten Stunde.

Abschied vom Ehemann.

Abschied vom Vater.

Endgültig.

Aber noch kann ich nicht weinen ....