Blätter

Schwimmen schon im Gold.

Der Horizont küsst das Getreide.

Gepflügt liegt bald das Land,

Und Abend webt die Weide.

Das Fest des ersten Schauders

Zur hohen Zeit der Nacht:

Das stirnene Geplauder –

Erzählt von seiner Macht.

Der Atem wird gefrieren.

An Rosen tritt er aus.

Ihr Mund wird mich verlieren.

In Flammen steht das Haus.

Mitternacht

Heimat, Erde, ruft mir zu.

Aus gebrochnen, stolzen Tagen

Schimmert eine ferne Ruh'.

Volker Brauer